Ты знаешь, а рукописи всё же горят… Ты слышал, тихий плачь и стон бумажный? И автора потухший, обречённый взгляд, Когда ему, вдруг, стало всё неважно. Писал он о боли, о боге едином, Любовь возносил, чтил бесценный свой дар. Писал безоглядно, душевным порывом Всю жизнь посвятил, без остатка отдал. Он ей посвящал и стихи, и картины… Палитру с душевных глубин доставал. А в дождь или снег, для него всё едино Под старым зонтом он её ожидал. Он в кровь разбивал свои пальцы о струны, Лишь ради неё он учился играть. Он с неба не звёзды собрал бы, а Луны. Пусть даже весь космос пришлось обыскать. Она же, земная обычная дева К другому ушла, что деньгами богат. Обещанных звёзд ожидать надоело, Любовь не покроет житейских растрат. И вот он один, дверь за ней затворилась. И холод он гонит костром из стихов. А муза, бледнея, на пол опустилась, Он молча ушёл, в сновиденья без снов.
|